Señor adulto

Hoy he hecho lentejas. Con chorizo ─sin chorizo no son lentejas, son otra cosa rara─. Es la primera vez que las hago y la verdad es que me han quedado muy ricas. No tan buenas como las de mi madre, claro, pero casi. El caso es que después de ponerme hasta arriba de lentejas con chorizo se ha quedado muy buena tarde para venir aquí y contar cuatro tonterías. Venga, vamos.

Sé donde comprar toallas. Toallas, sábanas, colchas y mantas. Pero no digáis nada; no quiero que la gente descubra el sitio tan maravilloso que he encontrado. Es una tiendecita escondida en el centro de aquí. La descubrí ayer, mientras terminaba de gastar el dinero que me habían traído los reyes ─sí, todavía estoy comprando cosas─. Resulta que me he convertido sin darme cuenta en un señor mayor que vive con su gato y que encuentra fascinante encontrar un sitio donde comprar toallas. Genial. Lo de señor mayor no lo digo yo, por cierto. Eso se lo debo a un niño que, el otro día mientras paseaba por el parque, me recordó que ya no soy tan joven.

─¿Puede pasarme la pelota, señor? ─gritó el niño desde la lejanía.

─¿Señor? ─pensé─. ¿¡Qué cojones!? ¿Ya soy un señor?

Se ve que sí, que lo soy.

A ver, ya sé que no tengo veinte años y que me acerco peligrosamente a los treinta; pero, ¿soy ya un señor? Como he dicho antes, se ve que sí. (A partir de ahora voy a decir adulto en vez de señor, que duele menos. Gracias, niño). Siempre he creído ─o me ha gustado creer, al menos─ que ser adulto no tiene nada que ver con la edad, sino con las cosas que haces o dejas de hacer; con la vida que llevas ─voy a dejar a un lado el desarrollo mental, porque si no la entrada se me va de las manos─. Así que voy a explicar qué cosas me convierten ya ─antes de los treinta (suspiro)─ en adulto.

Dejar atrás tu ciudad y mudarte a otra por decisión propia te hace ser adulto a ojos de todo el mundo. Automáticamente. Es como cuando en "Lluvia de estrellas" te metías en el humillo ese y salías convertido en otro tío automáticamente. Mierda, recordar "Lluvia de estrellas" no me ayuda a parecer joven, ¿verdad? Y supongo que escuchar "Yes, I can Boogie" de Baccara mientras escribo mucho menos, ¿no? ¡Sigamos! Vivir solo; soy adulto. Evidentemente, mencionar en apenas dos párrafos que me hago lentejas, que paseo por el parque y que me emociono por comprar toallas también me convierte en adulto. Tengo un gato que depende absolutamente de mí; eso es una responsabilidad demasiado grande para un niño, así que eso también me hace adulto. Estoy viviendo aquí sin trabajar, tirando de lo que ahorré durante todo el año anterior, es decir, de año sabático; eso es muy de adulto. ¿Y el blog? ¿Tener blog te hace adulto? Pues evidentemente no. Tener blog no significa que seas un adulto. Sin embargo, no sé muy bien por qué, ahora que hago cosas de adulto he decidido ─o decidí─ abrir este espacio en el que poder contarlas. Cosas ─como todos los de mi edad sabéis─ aburridas y no tan apetecibles como las que hacíamos con veinte años.

Bonita siempre me dice que a sus ojos yo nunca dejaré de ser aquel niño que le robó el corazón. Pero no le hagáis mucho caso. De niño me queda poco ya.

Os dejo, que me espera otra de esas cosas de adulto; arreglar la caldera. Quizás dé para post. Quién sabe.